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扎西的下巴抵着陈远的发顶，陈远能听见他胸腔里沉重而缓慢的回响，像远山的闷雷。

谁也没有说话。

后半夜，陈远忽然轻轻挣脱扎西的怀抱，坐起身。

帐篷外的月光渗进来，勾勒出他清瘦纤细的身体轮廓。

他摸到自己的画具，就着微光，摊开纸笔。

这一次，下笔没有丝毫犹豫。

他画的不再是擅长的、精细的油画。

是水彩。

大片泼洒的、灰蓝与赭石交织的色块，是高原深沉的天与厚重的地；

其间掠过道道迅猛凌厉的笔触，是永不止息的风。

画面中央偏下，有一小片极为明亮、甚至有些突兀的绿意，那是他用能找到的最鲜亮的颜料点染的草甸。

而在那草甸边缘，一个极小的，寥寥数笔勾勒出的人影，正微微弯腰，做着什么——或许是在牧羊，或许只是在系紧靴子。

人影很小，几乎要融入这茫茫天地。

但正因为那一点动态的存在，整幅沉寂磅礴的画面，骤然被注入了一股鲜活、温暖、蓬勃的生机。

仿佛荒芜世界的心脏，在此跳动。

他画得飞快，完全沉浸其中。

直到最后一笔落下，天空已经泛出了鱼肚白，才长长舒了一口气，手指因用力而微微颤抖。

扎西不知何时也坐了起来，静静看着他画完。

他看不懂那些复杂的笔触和色彩构成，但他读懂了那股从画纸中喷薄而出的生命力，以及那个小小人影带给整幅画的、难以言喻的安定与希望。

这幅画……扎西低声说。

叫《风痕》吧，怎么样。陈远的声音有些沙哑，显然十分疲倦，风留下的痕迹。

也是你，在我生命里留下的痕迹。

这句话，他没有说出口。

扎西伸出手，不是去碰画，而是用指腹，轻柔地擦过陈远眼角不知是汗还是泪的湿意。

很漂亮，我很喜欢。他说。

此后的日子，如同偷来的时光。

他们在无人区游荡，白天赶路、写生，夜晚在星空或风雪中相拥。

陈远的创作力喷涌如泉，画风彻底蜕变。

融合了高原的雄浑与内心的激荡，笔下世界既野性又充满灵性。

扎西则是他所有灵感的活水源头。

是他的模特，是他的向导，更是他在这片陌生土地上的根与锚。

他们很少谈论未来，仿佛默认了这趟旅程没有终点，或者不愿去想。

第109章 《风转玛尼》5

直到陈远在落脚的小镇收到了一封信。

是家里寄过来的。

母亲病重，需要照顾。

父母和老师辗转各方为他争取了一个画院的编制名额。

陈远捏着信纸，在高原明亮的阳光下，却感到刺骨的寒冷。

他看向正在不远处检查车况的扎西，那个身影依旧挺拔，与草原蓝天融为一体，仿佛天生就该在这里。

回去的路上，两人异常沉默。

吉普车最终停在他们初次吵架的那个岔路口。

一条路通往人间烟火与责任，另一条延伸向荒野与自由。

我得走了。陈远先开口。

嗯。扎西望着远方。

我母亲她……

我知道。扎西转过头，目光深沉地看着陈远，陈远，你该回去。

你……陈远喉咙发紧，他多么多么想说，跟我走吧。

可是这句话在舌尖滚了滚，却无论如何也吐不出来了。

他想起了雨花石，想起了拉，想起了扎西父亲的故事。

扎西似乎看穿了他的挣扎，他笑了笑，说：我不会跟你走的。

他跳下车，走到陈远这边，拉开车门，示意他下来。

两人站在苍茫的天地间，四野无声。

陈远，看着我。扎西双手握住他的肩膀，力道很大，目光紧紧锁住他，我喜欢你的画，你的所有画……你是个天才。但你的‘拉’，它的根不在这里。带它回去，让它长得更好。

他吸了口气，继续说着：而我，我的‘拉’在这里。山神看着我长大，水神听过我唱歌。我的‘拉’认得这里的每一阵风，每一棵草。它离了这里，会像我爸那样……会飘散，会死。 ', ' ')