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他怕的不是她。他怕的是这个不像自己的自己。

所以他回邺城十来天了，硬撑着不去见她，想试试能不能变回从前那个自己。

从前那个来去自如、从不牵挂、完事抽身就走的高澄。

他试了十来天，结果此刻站在雪地里，满脑子还是她。

殿里灯还亮着。两个姬妾没来得及退下，见他进来连忙起身行礼，发间的珠钗在烛光下晃得人眼晕。

他看都没看一眼，挥袖让她们出去。衣袖带起的风扫落了案上一只茶盏，青瓷碎在地上，两个姬妾吓得脸色发白，几乎是逃了出去。

他走到内室门口，忽然站住。燕氏正跪在榻边整理被褥，指尖捏着被角一点一点抻平，动作很轻，像怕惊动什么似的。

烛光落在她侧脸上，轮廓柔和，眉眼淡淡的，看不出喜怒。

她不像玉仪。玉仪不会这样安静地跪在那里整理被褥——她会把被子掀得满天飞，会窝在被子里只露出一双眼睛，会在他进门的时候故意装睡，等他俯身去看的时候忽然伸手搂住他的脖子。

你留下。燕氏的动作顿了一下，没有抬头，也没有应声，只是轻轻放下手里的被角，站了起来。

事毕。燕氏在黑暗中轻手轻脚替他掖好被角，然后披了外袍退出去，从头到尾没有说话。她的脚步声在门外越来越远，最后被风雪吞没了。

高澄仰面躺在榻上，望着帐顶繁复的绣纹。缠枝莲纹用金线所绣，在暗夜里泛着微光。还是那股熟悉的荒芜感，这次又多了一丝陌生的、让他坐立难安的愧疚。

他烦躁的闭上眼。黑暗里立刻浮现出一双眼睛。

不是燕氏的——燕氏的长什么样他根本记不起来。是元玉仪的。含着泪的时候像碎了一池星光，笑起来的时候弯成两道月牙，望着他的时候又亮又烫。他想起她站在箭靶前拉弓的背影，腰身绷得紧紧的，肩胛骨的轮廓透过薄衫若隐若现。

他想起她踮起脚尖吻他时的样子，够不着，急得耳朵都红了，最后是他弯下腰屈就她。他猛地翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上有残留的熏香气味，淡淡的，不是她身上的味道。她身上是甜甜的苏合香，他每次靠近她的时候都会闻到，闻了就舍不得放开。

他坐起来，套上外袍，大步往外走。管事从廊下追上来：大将军，这么晚了——

备马。

马蹄踏破长街积雪，他在寒风中策马狂奔。可当她院门前那盏灯笼隐隐在望时，他猛地勒住缰绳。骏马长嘶，前蹄腾空，在距离那扇门不到百步的地方生生停下。

他骑在马上，望着那扇紧闭的门。门缝里有极淡的微光——她还没睡。她在做什么。是在练箭，还是坐在镜前，还是蜷在榻上盯着那扇永远不会被推开的门。

他在马上坐了很久，久到雪花落了满肩，久到手指冻得发僵，然后翻身下马，将缰绳甩给身后随从。

他站在这扇普通的院门前，抬不起手去推它。

随从忍不住翻身下马，小心翼翼地唤了一声大将军。

他猛地回神，翻身上马，缰绳一扯，调转马头。

回府。

两个字甩在风里，又冷又硬。马蹄踏碎长街积雪，他来时疾如奔雷，去时更快。

渤海王府门前，管事还提着一盏灯在廊下等着，见他翻身下马时肩头积雪簌簌而落，连忙迎上去。

高澄把马鞭往他怀里一扔，大步往里走，走了几步又忽然停住，回头望了一眼来路的尽头。那里除了风雪，什么都没有。他收回目光，头也不回地走进了书房。

管事跟进去添炭火时，听见他自言自语似的低低骂了一声：高澄，你真是疯了。管事不敢接话，悄悄退了出去。

这一夜，书房里的灯一直亮到天明。

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与此同时，东柏堂内。

元玉仪缩在床榻最偏的角落。身侧空床的孤冷比寒风更剜心，连蜷缩都成了徒劳。她在沉沉黑暗里徒劳摸索，抚过冰硬的床沿，扫过空冷的枕席，终是触到一团微凉的织物——是他遗下的睡袍。袍间还缠着淡淡的龙涎香。她抱着那团衣料，使劲嗅，使劲到肩膀都蜷了起来。

然后她忽然想起他肩胛骨上那道印子。不是战场上留下的——是她有一回练箭，弓弦弹回来划伤的。

当时渗了点血，她慌得不行，他倒满不在乎，说你留的，留着也好。后来伤口愈合了，留下一道极淡的白痕，不仔细看根本发现不了。

那是她在他身上打下的印记，一块很小的、只有她知道、只有她敢碰的皮肤。

此刻她忽然想到，那道白痕还在他的肩上，可他怀里抱着的人会不会已经不是她了。他会不会也那样耐心地拭去那人眼角的泪，会不会用曾吻遍她全身的唇去亲吻别人的眉眼，用揽过她腰肢的手臂去圈住另一段温柔。

她躺在空荡荡的床榻上，怀里抱着那件沾了他气息的睡袍，闻着他的味道，想着那道只有她能找到的白痕，在黑暗里一点一点地把自己蜷得更小。她什么都没有了，只剩下这团布和这道痕，是他留给她仅有的、还能抓在手里的东西。

月光漫过窗纱，将她缩在床角的身影拉得孤瘦。她死死抱着那件睡袍，指节攥得发白。泪珠无声砸在枕上，凉得刺骨，她连哽咽都不敢发出。

窗外，雪还在落。