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阿蓝，你走那么快干嘛？赶着去投胎啊？娜娜甩开我的手，揉了揉被我抓红的手腕，一脸不满。

热。我简短地回答，脚下不停。

那个林老板人真不错。娜娜把那块毛巾凑到鼻尖闻了闻，一脸陶醉，香的。阿蓝，你说他是用什么洗衣服的？怎么能这么香？比阿萍姐用的那个什么‘毒药’香水好闻多了。

消毒水。我冷冷地说。

胡说，消毒水哪是这味儿。娜娜撇了撇嘴，把毛巾小心翼翼地迭好，塞进裤兜里，下次我还要来。我要问问他，有没有那种能让皮肤变白的药。我看他那皮肤，啧啧，比刚剥壳的鸡蛋还嫩。

我猛地停下脚步，转过身盯着她。

别去了。

为什么？娜娜愣了一下。

没有为什么。我看着她那张天真、愚蠢、充满生机却又如此粗糙的脸，因为他不欢迎我们。因为那是两个世界。因为你去了，只会让他觉得这满屋子的药味都盖不住你身上的臭水沟味！

这句话冲口而出，带着刺。

说完我就后悔了。

娜娜僵住了。她脸上的笑容一点点凝固，然后慢慢龟裂。她看着我，眼神里有一种受伤的迷茫。

我……我有那么臭吗？她抬起胳膊，闻了闻自己的腋下，我出门前喷了花露水的……阿蓝，你也嫌弃我了？

看着她那个样子，我心里突然疼了一下。

我这是在干什么？

没。我深吸了一口气，压下胸口那种翻江倒海的酸涩，我是说……我是说那些药太贵了。咱们买不起。

切。娜娜松了一口气，脸上又恢复了那种没心没肺的笑，吓死我了。贵怕什么？等我以后赚了钱，把他的药房买下来都行！到时候我就天天坐在那里面吹冷气，看谁不顺眼就不卖给他！

她伸出手，自然而然地挽住我的胳膊，把身体的重量压在我身上。

走吧，阿蓝。回去给我修风扇。热死了。

我任由她挽着，感受着她身上那股混合了青芒果、汗水和花露水的热气。那是一种真实的热度，一种扎根在泥土里的、粗糙的生命力。

我们穿过拥挤的菜市场。

地上全是烂菜叶和鱼内脏。苍蝇嗡嗡地飞舞。娜娜赤着脚踩在那些黏糊糊的秽物上，每一步都留下一个黑色的脚印。

我想起林那双修长的、干净的手。

我想起那个黑色的、没有一点杂质的咖啡漩涡。

我想起他说：清醒的味道，本来就是苦的。

是啊。

真苦。

比黄连还苦。

但这种苦，只有我自己咽。我不能让娜娜尝，也不能让林知道我在尝。

我就这样夹在中间。左手是白色的加缪，右手是带血的卫生巾。前面是林那间恒温二十四度的玻璃房子，后面是娜娜那个充满了杀意和梦想的阁楼。

阿蓝，娜娜突然凑过来，小声问，那个林老板，是不是喜欢男人？

……不知道。

我看像。娜娜笃定地点点头，他看你的眼神不一样。不像看客人，像看……像看自己养的一条狗。虽然是宠着，但那是对狗的宠，不是对人的。

我脚下一顿。

娜娜的话像一根针，精准地扎进了我心里最隐秘的那个脓包。

连娜娜这种大大咧咧的人都看出来了。

是啊。

在林眼里，我也许就是一只比较爱干净、会读点书、有点意思的流浪狗。他愿意给我倒杯咖啡，愿意跟我聊两句哲学，是因为这能满足他那种在荒谬世界里寻找微小意义的情怀。

但我终究是只狗。

我是不可能变成人的。

别瞎说。我硬邦邦地回了一句，加快了脚步。

好好好，我不说。娜娜嬉皮笑脸地跟上来，不过阿蓝，你要是真能把他搞定也不错。到时候咱们买药是不是能打折？哎，你说我要是去勾引他，他能不能看上我？我现在可是有‘那个’了……

闭嘴吧你！

哈哈哈哈……

娜娜的笑声在嘈杂的菜市场里回荡，惊飞了几只正在啄食腐肉的苍蝇。

我听着她的笑声，心里那股阴郁的雾气稍微散了一些。

这就是娜娜。

哪怕是在泥里，哪怕被人看不起，哪怕刚刚被我刺伤过，她也能瞬间活过来，继续没心没肺地大笑，继续做她那个关于杀人、关于赚钱、关于变成蝴蝶的梦。

相比之下，那个躲在玻璃房子里、靠读死人的书来寻找意义的林，和我这个夹在中间患得患失、自命清高的阿蓝，显得多么苍白，多么无力。

如果不幸是命运的常态，那么能在不幸中笑出声来的人，才是真正的西西弗斯。

我想，林错了。

娜娜才是那个用力推石头的人。

她推的不是石头，是一座山。她不仅要推上去，还要在山顶上撒泡尿，然后指着老天爷的鼻子骂娘。

阿蓝，娜娜突然凑过来，神秘兮兮地压低了声音，原本咋咋呼呼的劲儿收敛了不少，眼神里闪烁着一种少见的精明和兴奋，其实我来找你，是有个正经事。

什么正经事？修风扇？我没好气地问，脚边踢开一只想来咬我的野猫。

不是。她摇摇头，抓着我胳膊的手紧了紧，指甲几乎陷进肉里，今天早上，我去海滩那边买椰子，碰见个人。

谁？

一个画画的。娜娜说，眼睛亮得惊人，是个女的，看着挺有钱，背着个大画板，穿得跟画报里的人似的。她盯着我看半天，问我愿不愿意当她的模特。

我心里警铃大作。

芭提雅这地方，鱼龙混杂，打着艺术旗号骗色骗钱的人多了去了。多少刚入行的雏儿被这种所谓的星探、艺术家骗到小旅馆里，拍了一堆不堪入目的照片，最后被卖到更低等的窑子里，连骨头渣子都不剩。

模特？画什么？不穿衣服？我停下脚步，盯着她。

不知道，无所谓。娜娜满不在乎地耸耸肩，她说我长得……特别。说我的骨架和眼神里有东西。她想画一组什么‘破碎与重生’的主题。开价很高，坐一下午，给一千铢。

一千铢？

你信了？

当然信！她先给了我两百定金呢！娜娜得意地拍了拍裤兜，鼓鼓囊囊的，大概除了那块林送的毛巾，就是两百泰铢，而且，阿蓝，重点不是钱。

她左右看了看，确定没人偷听，才贴着我的耳朵，声音因为激动而微微发颤：

那个画家，是从清迈来的。

清迈，它像个咒语，瞬间击中了空气中某个看不见的靶心。娜娜的眼睛里燃烧着两团火，比芭提雅正午的毒日头还要炽热、盲目的希望。

阿蓝，你想啊。她是从清迈来的，早晚得回清迈去。我要是跟她混熟了，把模特当好了，让她高兴了，到时候我就求她，求她带我一起走。

带你走？我看着她，感觉像是在听一个天方夜谭。

对啊！娜娜激动得手都在抖，她松开我的胳膊，在原地转了半个圈，仿佛已经身处那个凉爽、没有海腥味的古城，我不想坐破大巴了，又不安全又慢，还容易被警察查身份证。我要坐她的车走。到了清迈，我就能找到我妈了。而且……而且要是能跟个画家回去，我妈见了也高兴啊，总比我现在这样……光溜溜地、一身脏兮兮地回去强吧？说不定我也能算半个艺术家呢？

她脸上的红晕更深了，不是因为热，是因为美好的幻想。她似乎已经看到了自己坐在画家的副驾驶上，穿过泰北连绵的山脉，风吹起长发，衣锦还乡。

我看着她。

看着她因为兴奋而涨红的脸，看着她眼里近乎绝望、孤注一掷的希望。

她把一切都想得那么简单。

仿佛只要有个画家，有个清迈的户口，她就能洗白自己，就能变成一个体面的艺术模特，就能风风光光地把母亲接回来，把那个杀父的噩梦变成一个励志的故事。

可是，画家真的只是画画吗？

所谓的破碎与重生，是不是只是另一种猎奇？另一种把伤口撕开来展览的艺术？把痛苦变成画布上的色块，供上流人士在画廊里端着红酒品评？

我张了张嘴，想泼她冷水。

想告诉她，可能只是个想看人妖身体的变态。

想告诉她，清迈那么大，你妈早就不知道搬哪儿去了。

想告诉她，你就算回去了，你一嘴的泰语脏话，你一身怎么洗都洗不掉的风尘味，也会让你在那座古城里显得格格不入。

但我看着她那双眼睛。

在林面前瑟缩过、此刻却燃烧着火焰的眼睛。

我没说出口。

在烂泥塘里，希望能让人活下去，也能让人死得更惨。但我有什么资格去掐灭希望？我自己不也穿着这件可笑的校服衬衫，在林面前扮演着一个读书人的角色吗？我们都在推石头，都在骗自己这块石头是金子做的。

你自己小心点。我最后只挤出这么一句，声音有些干涩，别被人卖了还帮人数钱。去画画的时候，记得带上防狼喷雾，要是苗头不对，撒腿就跑，别管一千铢。

放心吧！娜娜用力拍了拍我的肩膀，力气大得差点把我拍进旁边的鱼摊里，我又不傻。在芭提雅混了这么久，谁是人谁是鬼我一眼就能看出来。画家姐姐眼神挺干净的，跟林老板似的，不是脏人。

她又提到了林。在她简单的世界观里，干净的人都是一类的。她不知道，有时候干净的人伤起人来，比脏人更疼。

再说了，我有你呢。她把胳膊重新搭在我的肩上，重量压过来，到时候你陪我去。你会看人，你帮我把关。要是她是骗子，咱们就……咱们就抢了她的钱跑路！

她说着，自己先哈哈大笑起来，笑声在嘈杂的菜市场里回荡，惊飞了几只正在啄食腐肉的苍蝇。

我转头看向路边。一只流浪狗正趴在垃圾堆里，啃一块发霉的骨头。它啃得很认真，尾巴摇得很欢。

我想，也许林是对的。

我们都是推石头的人。

娜娜推的石头是清迈，是画家，是母亲。

我推的石头是林，是加缪，是体面。

哪怕知道是徒劳的，哪怕知道山顶什么都没有。

只要还在推，只要还能为了这点虚妄的希望而兴奋、而颤抖。

日子就还能过下去。

走吧。我反手拉住她的胳膊，避开地上一滩发臭的污水，回去给你看看破风扇。要是修不好，今晚你就只能睡地板了，如果你嫌弃和我挤一张床的话。

阿蓝最好了！

娜娜欢呼一声，整个人挂在我身上。

夕阳把我们的影子拉得很长，在这条充满了污秽和生机的巷子里，像两个喝醉了的巨人，歪歪扭扭地纠缠在一起。