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沈夏夜身上，尺寸到底不够，只遮住了上身，露出一截光裸的脚踝和脚掌。沈夏夜估计是睡到一半冷了，快一米九的大个子这会在沙发上缩成小小的一团，膝盖顶着胸口，手臂收在身前，手里还紧紧攥着手机。 关海潮走到沙发边上，低头看着他。沈夏夜睡得很熟，胸口微微起伏，嘴唇无意识地微张着，长睫毛在眼下投出两弯安静的阴影，呼吸又轻又慢。关海潮看着这一幕，连呼吸都不敢大声，生怕惊着了沈夏夜的梦，也惊着了自己的梦。 他以为自己早就忘了。 以前每次回来，满身疲惫地推开家门，迎接他的是精确复刻他离开时模样的黑暗，是他亲手关掉的灯、拉严的窗帘，是空气里纹丝不动的、他离开时留下的属于他一个人的气味。他早已习惯在那种寂静的漆黑里，习惯了沉默地换鞋，沉默地走过玄关，沉默地将自己抛进床铺的凹陷里。 他以为自己早就忘了，却又在此刻、因着面前这个人而轻易地想起。 原来有个人在家里等是这样的，原来被人惦记着是这种感觉。 目光贪婪描摹着沙发上那团身影，像在确认一个过于温暖而易碎的幻觉。不知过了多久，关海潮才极缓地俯身，手臂小心地探到沈夏夜的颈下和膝弯，试图将人抱起。 触碰的瞬间，怀里的人动了。睫毛颤了几下，费力地掀开一道缝，迷蒙的视线在他脸上定了定，然后手臂就下意识地、带着未醒的温热与依恋，环上了他的脖子。 你怎么才回来……声音又哑又黏，带着浓重的睡意。 关海潮就着这个半跪在沙发边的姿势，任由他搂着，手掌覆上沈夏夜的后脑勺，轻轻揉了一下。 对不起，困了吧。 他把沈夏夜从沙发上捞起来，抱进卧室放到床上。沈夏夜陷进枕头里，手指还勾着关海潮的衣领不肯松。 我去洗漱，沈夏夜一向爱干净，关海潮拍了拍他的手示意他松开自己，身上有酒味。 沈夏夜把脸往枕头里埋了埋，含混地说了一句没事，手还是没松。 关海潮没有再动，他侧身躺到沈夏夜旁边，把人往自己怀里拢了拢。沈夏夜立刻靠过来，脸贴着他的胸口，呼吸很快变得又深又长。关海潮的手掌一下一下地拍着他的后背：我这一阵会比较忙，你以后……别等我，早点睡。 怀里的人听到这话动了动，眼皮挣扎着掀开一点，目光还是散的：你遇上难事了吗？ 有一点，关海潮嘴唇贴着沈夏夜的发顶，但是能应付，别担心。 嗯……应付不了要跟我说，别一个人撑着。 好。关海潮收紧了手臂，将那个温暖的、带着熟悉气息的身体更密实地拥住，快睡吧。 从那天开始关海潮肉眼可见地忙了起来，组间休息的时候他经常一个人站在角落接打电话，挂了上一个，下一个紧接着就拨进来，几乎没有间隙。有一次沈夏夜拿着水走过去，居然听见他嘴里蹦出来一串韩语。 夜间的应酬也成了常态。沈夏夜再没等到过那些一起散步的夜晚，只能在清晨睁眼时看见关海潮沉睡的侧脸，但人是什么时候回来的，他完全不知道，只能看得出关海潮越来越疲惫，眼睛下面的青黑一天比一天重，片场等戏的时候靠在椅背上就能睡着，化妆师给他补粉的时候都要多盖两层。 沈夏夜问过他几次，他都说没事，别担心，但心里的不安像滴进清水里的墨，不受控制地晕开，越来越浓。 又是一个晚上，沈夏夜没睡太沉，半梦半醒之间听见房间里有细微的响动，他坐起来打开灯，关海潮背对着他站在书桌前，弯着腰一只手撑着桌沿，另一只手在翻医药箱。灯光乍亮的瞬间，他动作一滞，回过头来。 沈夏夜呼吸窒住了。 那张脸的血色几乎褪尽，只剩一片失温的苍白。冷汗浸湿了额发，粘在皮肤上。 你怎么了？！ 沈夏夜赤脚跳下床，几步冲过去，不由分说将关海