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雨滴打在伞面上，闷闷的响着。

伞下的两个人因为这一句话之后，又是陷入了绝望的沉默中——在海面挣扎，浮浮沉沉。打碎了的蜜罐，要怎么才能从一地狼藉中将那些甜腻的，从引来的喜糖的昆虫的嘴里夺走那些被我们亲手割舍的东西呢？

唯有趴下去，低下头，不要体面。

一点体面都不能有。

要张大嘴，伸出舌，将温热的软化的它们贴紧了冰冷的地，小心的甄别着，不要让混合着令人膈应的蛋白质和见血的玻璃渣子的甜留下无法治愈的沉疴。

任佑箐不信鬼神，可是任佐荫信。

她想起很小的时候，同班的女孩带着某种与年龄不符的，混合着神秘与炫耀的口吻说起家乡习俗：家里要是有人‘走’了，事后要摆席的，叫豆腐饭。白事，但也要吃，吃了才能送得安心。女孩说得含糊，周围的孩子们似懂非懂，害怕又好奇。

任佐荫当时站在人群外，心里却涌起一股莫名的，倔强的反感。

她不会去。她才不要吃那种饭。死亡是冰冷的，在她的心里，大概就是和任城在时那种永远压抑的气氛，是和豆腐、饭这些温饱词汇绝不相容的，狰狞的东西。

就像黑键和白键，必须清清楚楚地上下划分，才不至于按错。

后来长大些，不知从哪儿听来夜里睡觉，鞋尖不能对着床头。很长一段时间，睡前她总会下意识地，将拖鞋摆得规规矩矩，鞋头朝外，那是种隐秘的，连自己都羞于承认的畏惧。

那些高高在上，宝相庄严的泥塑金身，那些拥有具体名讳，掌管不同领域的神明，那些更混沌，也更根植于血肉的一种东西。

要，有。

这无常运转的世间，冥冥之中，存在某种不可言说的秩序，存在因与果的丝线，存在业与报的秤杆。善恶或许不会即刻分明，但必须有因果，人死，不应当只是化为墓碑下一抔无知无觉的黄土，总该有点什么，留下点痕迹，去往某个不同的维度。

有些人必须要去地狱，有些人必须要去天堂，因为世界已经很不公平了，如果在死之后连给予一个超自然手段来度量人心的手段都不能再有，那世界才是真的烂透了。

佛祖，上帝。

她不信，因为太博爱，她要的是惩，要的是戒，是必须要黑是黑，白是白的根根分明，要的是恶是恶，善是善的两不相欠。

我不信，任佑箐的声音再次响起，打断了任佐荫翻涌的思绪，她依旧站在那里，伞微微倾斜，目光落在任肖的墓碑上，但任肖信。她很信。

你的任阿姨告诉我的。

她信佛。很虔诚。她在她死后的遗物里发现几乎要被翻烂的佛经和密密麻麻的注解。

雨声似乎小了些，但雾气更浓了，将任佑箐的话也蒙上了一层湿漉漉的，不真切的质感。

长久的沉默再次降临。

任佑箐似乎也有些难以忍受这凝滞的空气。她微微动了动，手伸进大衣口袋，摸索了一下，拿出一个扁平的银色烟盒，和那个打火机。

她抬起眼，看向任佐荫，目光里带着一丝询问。

介意吗？

她看着她苍白的手指捏着那支细长的，洁白的香烟，看着她那两片没什么血色的唇，看着任佑箐那张仿佛下一秒就要碎裂在雨雾中的脸，只是摇了摇头。', '。')