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第八天的晚上，门忽然开了。

林远猛地站起来。

沈默站在门口。

他瘦了很多，脸上有道新伤，从眉角一直划到下巴，结了痂，黑红黑红的。衣服破了，脏了，身上还有一股说不清的怪味。

但他站在那里。

林远跑过去，一把抱住他。

抱得很紧，紧得像要把他揉进骨头里。

沈默没动，就那么让他抱着。

过了很久，沈默的手慢慢抬起来，也抱住了他。

回来了。他说。声音很哑，像几天没喝水。

林远把脸埋在他肩上，没说话。

他不想说话。他只想就这么抱着，抱着，一直抱着。

那天晚上，林远给沈默做了碗面。

沈默坐在桌边，低着头吃，吃得很慢。林远坐在他对面，看着他吃，看着他脸上那道新伤。

沈哥，他问，疼吗？

沈默摇摇头。

不疼。

林远不信，但没再问。

吃完面，沈默洗了澡，换了身干净衣服。他坐到床边，点了一根烟。

林远走过去，坐在他旁边。

找到了吗？他问。

沈默沉默了一会儿。

找到了。他说。

林远心里一紧。

人呢？

沈默吸了一口烟，慢慢吐出来。

没了。他说。

林远愣住了。

没了？

沈默点点头。

我找到他的时候，他已经死了。他说，三天前死的。

林远不知道该说什么。

沈默看着窗外，脸上什么表情都没有。

病死的老，他说，一个人，死在屋里，三天后才被人发现。

林远听着，心里说不出的滋味。

他想象着沈默找到那个人的样子——走了那么远的路，找了那么久，最后找到的，只是一具尸体。

沈哥。他轻声喊。

沈默转过头来看他。

窗外的光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西——疲惫，失望，还有一点点林远看不懂的东西。

小林子，他说，我等了二十年。

林远点点头。

我知道。

等到的，他说，是一个死人。

林远伸出手，握住他的手。

那只手很凉，凉得吓人。

沈哥，他说，不管他是死是活，你都等到了。

沈默看着他。

你找了二十年，林远说，现在你知道他是谁，知道他死在哪儿。你不用再找了。