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('……

我不知道。

陈屹不开口，陶缅不开口，那些被抹掉名字的学生，散落在这座城市的各个角落，也许已经结婚生子，也许还缩在某张床角，攥着被角。

他们愿意开口吗？

袁老师？卢歌的声音把我拉回来。

在。

你那边，还撑得住吗？

我愣了一下。

还行。

骗人。她没留情面，语气却软下来一些，账本上的东西，够人消化一阵子了。你别把自己逼太紧。

好。

我这边有消息了联系你。

她说完要挂，我忽然叫住她。

卢歌。

嗯？

谢谢你。

电话那头安静了一瞬。

不用谢我。她的声音轻下来，我就是个翻旧报纸的，报道真相是我的责任，你才是，小心点。

电话挂了。手机屏幕暗下去，映出我自己的脸，模糊的、灰白的。

路灯照在马路中央，光秃秃的。

手机又震了一下。

卢歌的消息：阿城的事，我明天开始查。你早点睡。

我回了一个字：好。

把手机放在桌上，坐回椅子里。

账本、转学记录、报纸复印件，摊了一桌。我没有收，也没有继续看。就这么坐着，盯着墙上那道裂缝。

窗外的路灯还亮着，照不了多远。但至少有人在翻旧报纸，有人在查档案，有人在等那些名字被找到。

第16章 卢歌

卢歌的工作室在老城区一栋旧居民楼的顶层，没有电梯，楼梯窄得只能容一个人走。

墙皮剥落了一大片，露出底下的红砖，扶手是铁的，锈迹斑斑，摸上去粗糙得像砂纸。

我爬到五楼的时候，已经出了一层薄汗，楼道里的声控灯坏了两层，最后那截楼梯是摸黑上来的。

门没关，虚掩着，里面透出昏黄的光。我敲了两下，推门进去。

屋子很小，大概二十来平米，被隔成两半。外面是办公区，一张大桌子占了大半空间，上面堆满了资料、报纸、笔记本，还有一个吃了一半的三明治，用纸巾盖着。

靠墙是一排铁皮柜，漆面斑驳，有几扇门关不严，里面的文件撑得鼓鼓囊囊的。里面那半间拉着布帘子，看不到，但能闻到一股淡淡的咖啡味，混着纸张发霉的气息。

卢歌坐在桌前，面前摊着三四本翻开的笔记本，手里夹着一支笔，头发随意扎在脑后，几缕碎发垂在额前。她抬头看我一眼，下巴朝旁边的椅子扬了扬。

坐。吃了吗？

吃了。我在椅子上坐下，环顾了一圈，你这里……资料挺多的。

都是没用的。她自嘲地笑了一声，有用的一件都找不到。

她把笔放下，身体往后一靠，椅背发出吱呀一声，你电话里说，要查一个人？

嗯。我从口袋里掏出一张纸条，递给她。上面写着一个名字——阿城。只有两个字，没有姓，没有日期，没有任何别的信息。

卢歌接过去看了一眼，眉头微微皱起。只有这个？

只有这个。之前你说那个跳楼的学生，名字没找到。我后来想了想，好像有人提过，叫什么……城。不确定。

她没有追问，把纸条放在桌上，转身打开身后的铁皮柜。柜子里全是文件袋，按年份排着，有些已经泛黄发脆。

她翻了一会儿，抽出最底下的一个，袋子上贴着一张标签，字迹已经模糊了。

这是我爷爷留下的。她说着，把文件袋打开，从里面抽出一叠剪报。纸张脆得厉害，边缘发黑，一碰就掉渣。她小心翼翼地翻着，动作很轻，像在拆一个易碎品。

你爷爷是记者？我问。

以前是。她头也没抬，退休之后也没闲着，攒了一屋子剪报。去世之后我整理他的遗物，才发现这些东西。她翻到其中一页，停下来，把剪报轻轻抽出来，放在桌上。