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林砚回到雾湖居时，身上落满了雪。她走进画室，把自己锁在里面，从画架上取下《寒江雪》，挂在墙上。画布上的寒江，依旧是当年那副孤冷的模样，可她看着画，却忽然觉得，那片冰面下，似乎藏着一丝想要破冰而出的暖意，像极了她对沈雪的心意，压抑着，却又忍不住想要冒头。

她坐在画前，直到深夜，炉火渐渐熄灭，画室里的温度，一点点降下去。她伸出手，想去摸那幅画，却在碰到画布的瞬间，缩了回来。

或许，沈雪说得对，她总是抓着过去不放，总是把别人的心意，当成伤害自己的武器。

可她又该如何放下？那些刻在骨头上的回忆，不是说忘就能忘的。

窗外的雪，还在落。林砚看着窗棂上的冰棱，忽然想起沈雪替她暖手的那个冬天，她的掌心，像一团火，把她的冷，都烘得软了。

她拿出手机，翻到沈雪的号码，手指悬在拨号键上，却迟迟不敢按下去。

她怕，怕自己的道歉，会被沈雪拒绝；更怕，就算和好了，两人之间的分歧，还是会像一根刺，扎在心里。

而此时的沈雪，正坐在展厅的台阶上，看着漫天的风雪，手里握着那张写着雪与桂的策划案。策划案的边角，已经被雪水打湿，字迹模糊，像她们此刻的关系，看不清未来。

她不知道，这场画展，还能不能办下去；更不知道，她和林砚之间，还能不能回到从前。

雾湖的雪，还在落，把一切都裹进了一片白里。而林砚和沈雪的故事，却在这场关于画展的分歧里，走到了一个迷茫的路口。

作者有话说：

天天开心，感谢支持

昨天有事没更新致歉

第22章 动容

雾湖的雪，一连落了三天。

展厅的素白纱帘，被风雪吹得猎猎作响，像极了林砚画里那些翻涌的云。沈雪抱着最后一卷摄影作品的胶卷，站在展厅门口，指尖冻得发红，却迟迟没有推门。

门内，林砚正蹲在地上，给《寒江雪》的画轴装裱锦盒。锦盒是她托镇上的老木匠做的，紫檀木的框，衬着天青色的绫罗，和画轴上的冰裂纹，恰好相映。她的动作很慢，指尖抚过画轴上的冰裂纹，像在抚摸一道陈年的伤疤。

沈雪在门口站了许久，直到风卷着雪沫，扑在她的脖颈上，带来一阵刺骨的凉，才终于抬手，叩了叩门。

进来。林砚的声音，隔着门帘传出来，平淡得没有一丝波澜。

沈雪推门进去时，带起的风掀动了地上的画稿。那些画稿，大多是林砚早年的作品，雪色苍茫，不见一丝暖意，像一片被冻住的湖。她弯腰，捡起一张画着断枝寒鸦的稿纸，指尖划过纸上的墨痕，粗粝的触感，硌得她心口发疼。

策展人那边，说可以让步。沈雪把胶卷放在桌上，声音很轻，棉麻纱帘可以用，灯光也可以调成暖光，只是他希望，能在互动区加一面‘创作者独白墙’，让我们各自写一段话，放在展区中央。

林砚没有抬头，依旧专注地给锦盒上漆。漆是她自己调的，带着淡淡的松烟味，和画室里的墨香缠在一起，凝成一股冷冽的气息。独白墙？她嗤笑一声，手里的漆刷顿了顿，是让我把当年被父亲锁在画室里的事，写出来，供人消遣吗？

不是消遣。沈雪急忙解释，走到她身边，蹲下来，看着她低垂的眉眼，是让观众知道，你的画，不是凭空来的。那些孤冷的雪，那些挣扎的痕，都是你和自己和解的证据。

和解不需要向别人证明。林砚放下漆刷，抬起头，目光落在沈雪手里的稿纸上。那幅断枝寒鸦，是她十八岁那年画的。那年冬天，父亲摔碎了她所有的画具，指着她的鼻子骂不务正业，她躲在画室的角落里，用冻得发紫的手，在废纸上画下了这只无枝可依的鸦。

你看这只鸦。林砚伸出手，指尖点在稿纸上的鸦羽上，当年我画它的时候，觉得它就是我，孤零零地，在雪地里找活路。现在我再看它，只觉得它可怜。可我不想让别人也觉得它可怜，更不想让别人觉得，我林砚，就是这么一只可怜的鸦。

沈雪的心，像被什么东西揪了一下。她看着稿纸上的寒鸦，又看着林砚眼里的落寞，忽然觉得，自己之前所有的坚持，都像一场笑话。她以为把伤口摊开，就能被治愈，却忘了，有些伤口，结痂了，就再也经不起触碰。', '。')