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他的眼泪落在她的肩窝里，一颗接一颗，湿热的一小片，像那里下了一场只有她自己能感觉到的雨。

杜笍没有动，她的手还搭在他背上，指尖触着他单薄的脊背，感受着他哭泣时身体的每一次微颤。

他把脸埋在她的肩窝里，安静地流着泪，手指扣着她的腰，扣得很紧，像是怕她下一秒就会消失。

杜笍躺在那里，感受着那一片湿热从她的皮肤传到她的血管，从她的血管传到她的心脏，从她的心脏传到那个她一直以为已经死掉了的、不会为任何人跳动的地方。

那里面住着一个她不愿意承认的、可怕的、一旦承认就会让一切崩塌的事实——她的生活，早就已经被这个人闯入了。

趁她不注意的时候，趁她以为自己还在掌控一切的时候，在那些她给他做饭的傍晚，在他笨手笨脚地洗碗的背影里，在他在黑暗中扣着她的手说别再让我恨你了的那个瞬间，一点一点地，像水渗进裂缝里一样地，渗进了她的生活。

她是什么时候开始习惯的？

习惯他坐在餐桌对面挑剔饭菜的样子，习惯他洗完澡后从浴室里带出来的那股甜丝丝的沐浴露味道，习惯他在她晚归时坐在沙发上等她的姿势。

她从来没有对任何人承认过，但那个画面在她从医院回来的那个傍晚，在那条梧桐树下长长的、苍白的路上，在她一个人开着车、握着方向盘、窗外是灰蓝色的天和向后飞驰的树影的时候，她想到了他。

想回到那个有他在的地方，回到那个有人等她回去的地方，回到那个即使那个人什么都不做、只是坐在那里、用那种别扭的、骄横的语气问她你怎么才回来的地方。

杜笍感到了一阵彻骨的战栗。

这种恐惧与她过去所经历的截然不同，它并非虚张声势，无法用理智去压制，也无法用一句轻描淡写的我不在乎来掩盖。

相反，它像一块沉重的寒冰，悄无声息地渗入她的胸口，直抵灵魂深处，将她耗费二十年光阴精心筑起的心防，凿开了一道难以弥合的裂痕。

她不怕死。至少她不觉得怕死是此刻最让她害怕的东西。

她怕的是另一件事——如果她承认自己喜欢余艺，如果她放任自己沉进那种温度里，如果她不再把自己关在那座用钢筋水泥和我不需要任何人的信条浇筑起来的堡垒里——那一切就都完了。

她终于变成了一个完整的、有软肋的、可以被伤害的、会为另一个人的离开而感到疼痛的人。

她花了二十年学会的唯一一件事就是不让自己变成这样的人。

而现在，她发现自己正在变成这样的人。

他什么都没有做，他只是在她身边，活生生的、完整的、带着他所有的好的不好的像一颗太阳一样热烘烘地烤着她，烤得她以为自己可以永远是冰的东西，也开始融化了。

但她不能。她是一块放在太阳底下的冰。

她知道自己很快就会化成一摊水，然后蒸发掉，变成一朵云，飘到很远的地方去，再也回不来。

她的身体里住着一个正在扩散的、不受控制的、不需要任何理由就会杀死她的东西。

她还有多久？半年？一年？

医生说如果治疗的话，也许半年到一年，他说的是也许，不是一定。

也许更短。也许她连这个夏天都过不完，在那个她答应余艺要去看的、他说这个季节最好看的那片向日葵花田还没来得及变黄之前，她就该消失了。

如果她让余艺爱上了她，然后她死了，余艺怎么办？

那个问题像一把刀，从她很深很深的意识里刺出来，没有一点声响，她低头看的时候，刀已经在里面了。

她不怕自己疼，她怕他疼。

这个认知让她觉得荒谬，她杜笍——那个把余艺当棋子、当工具、当一件可以随意摆弄的物品的杜笍——居然在怕一个人疼。

可她就是怕。她怕他在她死后会变成什么样。