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('入了夜。

中学的功课像永远还不清的债，磨到十一点才算勉强了结。

我陷在沙发里休息。

朴延星刚洗过澡，身上带着和我同款的沐浴露香，像雾一样将我包裹，手指不轻不重地揉捏着我僵硬的肩颈。

很舒适。那种被妥帖照料着的舒适。

写完啦……辛苦天星了哦。

我懒懒地笑：是啊。不努力，妈妈会不高兴的。妈妈若是不高兴了，延星你的学，还怎么上呢？

哈。谎话。妈妈何曾在意过我榜上是第几名。

可这谎言是根好用的缰绳，我轻轻一抖，怀里的人便贴得更紧。他把脸埋在我颈窝里，柔软的发丝蹭得我下颌发痒。

嗯…天星最好了。

心里有根弦轻轻地拨动了一下，奏出嘲弄的音调。

朴延星就是这样好骗。

他是一张需要有人落笔的白纸。

我不去画，自然有旁人排着队去涂抹。

说到底，我已经算是个顶仁慈的恩主了。

我甚至还出钱，找人教他那些消磨时光的玩意儿——花艺，乐器，还有舞蹈。

诚然，最终的目的是供我观赏，可那难道不算傍身的技能吗？

这是我赐予他的。

我拍拍他的脸：延星也不能懈怠。把你的琴拿来，练习给我听。

嗯呢。他应得乖巧。

那把吉他也是我给他买的。上面贴满了我迷恋的乐队贴纸，有的边角都翘了起来。

朴延星盘腿坐在地毯上，昏黄的落地灯在他身上投下长长的影子。

他被我修剪，被我塑造，弹的自然也是我爱听的曲子。

他的音色，是上帝格外赏赐的礼物。

唱到动情处，便会缓缓掀起眼皮，那一眼，隔着朦胧的灯光望过来，慵懒，又勾人。

——是一件我亲手缝制的、无比合身的衣裳。

一曲终了，他抱着吉他。

真的…很好听嘛…？

含着怯意的问话，他曾在起居室里对我说的。

而现在，它从笔记本电脑冰冷的扬声器里流淌出来。屏幕里，聚光灯下的朴延星，他也在问，问着台下的评委与万千观众。

记忆与现实轰然相撞。

——这件我亲手缝制的衣裳，原来随时可以被穿出去，给全世界看。

我笑。指间的烟亮了一下。

这是我来到纽约的第一年末了。这一年，我用尽了所有能想到的渠道去打听他的消息，可他销声匿迹，人间蒸发。

直到今天。

原来他去做练习生了。藏在那样一个密不透风的、流水线般的地方里。怪不得。

好样的。你。朴延星。

我对着屏幕，无声地动了动嘴唇。

背叛我。

逃离我。

用一种我最不能容忍的方式，光鲜亮丽地，重新出现在我眼前。

那些我教给他的，那些只能用来取悦我的招式，那些专属于我的眼神和声调，如今，他将自己摊开来，正一点一点，慷慨地分发给镜头前千千万万张模糊的脸孔。

我曾以为只属于我的私藏，原来，也可以被放在市集上，供人围观，估价，喝彩。

屏幕里的朴延星还在笑，那笑容灿烂得刺眼。

笑什么呢。

真想伸出手去，穿过这冰冷的屏幕，掐住那张完美的脸，亲手把它……撕烂。

我仰起脖颈，吐出最后一个烟圈。那白色的雾，袅袅升起，又在冰冷的雨夜里，寂静地散了。

………

纽约的雨季很漫长。

一个月，整整一个月。

水军，黑票，舆论场上无声的硝烟。