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疼。

刺骨的疼。

浑身像被拆开重组过一遍，每一处关节都在发出酸涩的抗议。

沈卿辞皱着眉睁开眼，视野里是一片陌生的灰白天花板，日光灯管发出嗡嗡的电流声。

他撑着手肘想要坐起，右腿却传来熟悉的刺痛。

他低头，愣住了。

身上穿的，还是车祸那天的衣服。

手工定制的黑色西装已经皱得不成样子，袖口和胸前沾满暗褐色的血渍，布料上还有玻璃划破的裂口。

他下意识摸向自己的脸，除了衣服的破损，他没受到任何伤害。

这不对劲。

他应该死了才对。

沈卿辞撑着站起身，右腿的不便让他动作有些迟缓。

他环顾四周，他身处一间极其简陋的房间，白墙水泥地，除了一张铁架床和一把椅子外空无一物。

窗户被报纸糊着，看不清外面。

他推开吱呀作响的木门，走廊里空无一人。

顺着楼梯往下走，三层楼，每一层都安静得诡异。

直到推开底楼那扇生锈的铁门，刺目的阳光和喧嚣的人声同时涌来。

他看着面前巨大的广场。

人群如潮水般在眼前流动，广场的电子巨幕上滚动着新闻和广告。

沈卿辞的目光定格在屏幕右下角的时间上。

20xx年10月15日，14:27

他的瞳孔骤然收缩。

他死后的…十年后。

这个认知像冰锥一样扎进脑海。

沈卿辞一动不动地站在那里，拄着那根本该在车祸中损毁、此刻却完好无损的沉香木拐杖。

西装大衣在秋风中微微扬起衣摆。

血渍和破损的衣服引来路人的侧目，但他浑然不觉。

手指无意识地收紧，拐杖顶端雕刻的纹路硌进掌心。

耳边的声音渐渐失真，化作一片嗡鸣。

直到一个小心翼翼的女声将他拉回现实：

那个……你还好吗？

沈卿辞抬头望去。

一个二十岁左右的女生站在几步外，脸上带着善意的担忧：我看你脸色有点难看，身上……是受伤了吗？

她的目光落在他衣服的血渍上。

沈卿辞看着眼前的陌生面孔，花了三秒钟找回自己的声音。

谢谢。他开口，嗓音因为久未说话而有些沙哑，我没事。

声音里透着一股拒人千里的冷意，与他那张过分漂亮却毫无表情的脸相得益彰。

女生哦了一声，显然被他的冷淡噎到，讪讪地笑了笑，转身回到同伴身边。

走出几步后，压抑不住的兴奋窃语飘了过来：

哇，看见没看见没！那张脸！冰山美人！我好爱！

小声点啦，别被他听见……

可是真的好好看啊，而且你看到他手上的拐杖没？好有气质……

声音渐渐远去。

沈卿辞站在原地，目光在广场上一一扫过。

每一个陌生的细节都在告诉他，这不是他的时代。

他死了，他27岁生日那天。

他又莫名出现在十年后，身体完好无损，时间却残忍地向前奔腾了十年。

沈卿辞闭了闭眼，再睁开时，眼底最后一丝恍惚已经褪去，取而代之的是他一贯的、冰封般的冷静。

他抬起手，习惯性的整理西装袖口上的褶皱。

然后握紧拐杖，迈开步子。

右腿的旧伤让他的步伐有些迟缓，但脊背挺得笔直，黑色大衣在秋风吹拂下，划出一道利落的弧线。

第2章 墓园

沈卿辞站在当铺柜台前，摘下腕上那块百达翡丽。

这是他二十七岁生日那天早上戴上的，表盘背面刻着极小的sqc 27。

先生，这表……当铺老板是个精瘦的中年人，接过表时眼睛一亮，但很快又露出狐疑，您这表有些年头了，但保养得真好，不像二手货，能问问来历吗？

沈卿辞抬眼看他，眼神平淡得像在看一件家具：家传。', '')