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如果他可以像从前一样在穆勒面前总是温柔可靠、会和他一起开心说笑话、为了他的鬼脸哈哈大笑……而不是躺在沙发里支离破碎、叽叽歪歪，就好了。

我不喜欢这样。与其说是他想和穆勒说什么，不如是他堵在嗓子眼里的话被挤了出来：我讨厌……

我讨厌自己。

我喜欢这样。穆勒说：感觉像我刚进队那一会儿，我都快把教练磨疯了他才同意我们俩住一个房间，你那个时候也这么窝在沙发里，我闹你，你就不理我，把自己盖起来。

卡尔愣了一下：才没有。

他的毯子被扯开了一点，穆勒的脸浮现在他的视线上方，憋笑的眼睛在暖光的照耀下闪闪发亮：

我连扯毯子都是扯这个位置！一点都没变！因为你不会拽着中间。

我以前才不像现在这样。卡尔还是难以置信。

现在是哪样啊，我的好先生？你到底讨厌自己哪里？

全部。

卡尔现在觉得自己整个人都是虚假的，可恶的，可悲的。

在一切鲜活真诚的人和他们真挚旺盛的情感链接需求面前，他的可悲就上升到了一种近乎荒诞的程度。

穆勒谈论从前的他也是如此，他觉得像在听一个不存在的故事一样。

我才不会……我为什么不理你？

我太烦人了。穆勒微笑着说：具体做什么忘记了，但其实我就是兴奋症发作，一刻不停地要和你说话，是真的每一分钟都在说话，然后你就罢工了。

卡尔好像被唤醒了一点模糊的记忆，但其实那时躺在那儿躲避穆勒的他不是因为对方话多，而是因为墙上的球衣——

时空仿佛重叠了，他抬起眼皮，又透过穆勒被灯照亮成暖橙的发丝，看到了他挂在墙上的球衣。

穆勒总是把球衣挂在这个位置，像是看着才能安心入睡似的，他是真的很爱拜仁，也爱国家队。

13号。

这是巴拉克在国家队的号码。

在他彻底离开后，穆勒很快就继承了这个数字。

对不起。他把视线挪回来，重新聚焦到脸上，轻轻说：我怎么忘记这事了。

为什么要和我道歉啊。穆勒笑了起来：我巴不得你想不起来……我现在回想起来都觉得很窘迫。

为什么？卡尔不解。

不会觉得我很蠢货吗？当时好歹也是二十几岁的人了，却能把你都搞到崩溃——我都不知道我那天在干嘛，后来我又对着窗户说话，晚上睡觉在心里对着枕头说话，一天说了一万句，累得不行了才勉强睡过去。